Az 1933-as évben Berlinben, a Staatsoper mellett található nagy téren, az egyik Herr Goebbels nevű úriember sötét, ünnepélyes pompával elégette könyveimet.
Győzelmi mámorában harsogva felsorolta a neveket, jelképesen eltörölni kívánt huszonnégy német írót.
Én voltam az egyetlen a huszonnégy közül, aki személyesen ott volt, hogy tanúja legyek ennek a színházi pimaszságnak.
Az egyetem előtt álltam, az SA egyenruhába öltözött diákok közé szorítva, a nemzet virágai között, és láttam könyveinket a lángra lobbanó tűzbe hullani, hallottam a kis ravasz hazudozó édesen hangzó beszédeit.
Temetői hangulat lengedezett a város felett. Magnus Hirschfeld egy szétzúzott mellszobrának feje hosszú pálcán lobogott a néma tömeg fölött.
Undorító volt. Hirtelen egy éles női hang kiáltotta: ‘Ott áll Kästner!’ Egy fiatal kabaréénekesnő, aki egy kollégával átverekedte magát a tömegen, észrevett engem, és túlzottan hangosan kifejezte meglepettségét.
Kellemetlen érzésem támadt. De semmi sem történt. (Bár ezekben a napokban általában sok minden történt.) A könyvek tovább repültek a tűzbe.
A kis ravasz hazudozó tirádái továbbra is szóltak. A barna egyetemisták arca nem változott, sisakpántjuk alatt mereven előre néztek, a lángcsóvára és az imádkozó, gesztikuláló kis ördögöcskére.
Az azt követő tíz évben könyveimet csak néhány alkalommal láttam, amikor külföldön tartózkodtam. Koppenhágában, Zürichben, Londonban. Furcsa érzés tiltott írónak lenni, és soha többé nem látni a könyveimet a könyvesboltok polcain és kirakataiban. Egyetlen városban sem az anyaországban. Még a szülővárosomban sem. Még karácsonykor sem, amikor a németek az havas utcákon sietnek ajándékokat venni.
Erich Kästner